"Это какие-то неправильные пчелы, и они делают неправильный мед"

Когда мне плохо, душа становится похожа на спрятанный в груди улей. Пчелы копошатся, перебирают лапками, бьются и жужжат-жужжат-жужжат.
Вытащить улей нельзя, иначе эмоций совсем не останется. Можно давить пчел по одной, но они, заразы, при этом жалят, а трупики скапливаются шелухой где-то внизу.
Поэтому лучше за ульем ухаживать: не обижать пчел, собирать мед (он же вдохновение). Тогда со временем насекомые присмиреют, и все вернется на свои места.

---

Я просто обязана повесить куда-то этот стишок в комплекте с картинкой. В рамках самоиронии.

Когда ты уйдешь, прошу одного - останься
На мембране памяти, на кончиках пальцев,
Поцелуем огня, болью, насквозь пронзающей.
Я знаю, мой друг; отчетливо, твердо знаю,
Что тебе одному суждено танцевать по лезвию,
Мне – звоном истерик сгущенный воздух взрезывать.

Но ты уходи, не меня тебе защищать,
Не песням моим на струнах твоих звучать.
Уходи-уходи-уходи, не смотри назад,
Иначе ты Смерть увидишь в моих глазах.

---

«Это я»

Вспомнилось и не отпускает теперь.
Мошенники часто пользуются таким телефонным разводом: пишут смс на рандомный номер «привет, мам, это я, скинь денег на этот телефон». Можно даже без мамы, но тогда выглядит подозрительней.
Хотя я совсем не про бандитов, детей и дарованные техникой возможности говорю. Я к тому, что у многих есть свое, особенное «это я», от которого мурашки по коже, и в огонь, и в воду и танцевать на лезвии ножа, если попросят. Которое сознание наружу выворачивает, встряхивает, возвращает на место и говорит, что так и было. Которое звучит звоном клинков, птичьей трелью, последним выстрелом на дуэли, плачем натянутой гитарной струны (...)
В тот раз мне было настолько больно и прекрасно от «этого я», что до сих пор стряхнуть не могу вгрызшееся воспоминание, по факту – запечатленный слепок эмоциональной реакции.
Что еще раз доказывает мою привязанность к буковкам, пожалуй.

@темы: 3Л процессирует/прогрессирует

---

Здесь кусок из шекспировского Гамлета, который буквально ножом по сердцу прошелся

Гамлет

(…) Не сыграете ли вы на этой дудке?

Гильденстерн

Мой принц, я не умею.

Гамлет

Я вас прошу.

Гильденстерн

Поверьте мне, я не умею.

Гамлет

Я вас умоляю.

Гильденстерн

Я и держать ее не умею, мой принц.

Гамлет

Это так же легко, как лгать; управляйте этими отверстиями при помощи пальцев, дышите в нее ртом, и она заговорит красноречивейшей музыкой. Видите - вот это лады.

Гильденстерн

Но я не могу извлечь из них никакой гармонии; я не владею этим искусством.

Гамлет

Вот видите, что за негодную вещь вы из меня делаете? На мне вы готовы играть; вам кажется, что мои лады вы знаете; вы хотели бы исторгнуть сердце моей тайны; вы хотели бы испытать от самой низкой моей ноты до самой вершины моего звука; а вот в этом маленьком снаряде - много музыки, отличный голос; однако вы не можете сделать так, чтобы он заговорил. Черт возьми, или, по-вашему, на мне легче играть, чем на дудке? Назовите меня каким угодно инструментом, - вы хоть и можете меня терзать, но играть на мне не можете.

Сегодня перечитала трагедию, планирую на днях познакомиться с "версией" Акунина и что-то про это написать. Пока что только строки текста из открытой раны.

@темы: литературное

---

Игры со смертью

Слушаю во всех смыслах чудесные лекции Агранович по фольклору и узнаю в равной степени интересные и пугающие вещи.
Все мы в детстве играли в жмурки. Дразнили «ослепленного» повязкой друга, потешно шарящего руками в воздухе. Я до сих пор помню этот легкий, но постоянно сопровождающий игру страх попасться, проиграть, ослепнуть и занять место водящего.
Суть в том, что привычные нам жмурки – это потомок древнего ритуала. И несчастный водящий не кто иной, как смерть – слепая, страшная и вынужденная ориентироваться по звуку. Кто ей попадется, тоже становится мертвым и начинает рыскать наугад в поисках живых душ. Кстати, название тоже не просто так со «жмуриком» созвучно, если вдуматься.
Вот тебе и детские развлечения 〜( >__<)〜

@темы: байки в пространство, министерство самообразования

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Чем ближе срок сдачи курсовой, тем больше в голове странных мыслей, которые надо куда-то выложить.
____

Предположим, что вся эта прекрасная нечисть из славянских верований реально существовала. И, хотя нелюди разной степени разумности, конечно, тщательно ныкались, их можно было иногда встретить, они успешно задабривались подарками, обижались на неуважительное отношение и все такое.
Затем Владимир Первый принес христианство («я крестиль»). Новой церкви крайне не понравились мохнато-хвостатые страшилища (ведь едино-трехликий – не путать с Цербером – Господь создал человека по образу и подобию своему, и только Творение его может быть мозгастым, остальные умные создания – не канон), и она решила их истребить. Были созданы специальные дружины священников, обладающих светлой магической силой от «правильного Бога», и началась охота на ведьм. Рубили не только ярых язычников, но и тех, в кого они верили. Домовые оставляли дома, о которых заботились веками, лешие забредали в самые глухие чащобы, русалкам пришлось завязать с хоровым распеванием песен – Водяной настрожил. Словом, закончились веселые деньки.
От языческих богов стали отрекаться, пошел необратимый процесс перехода в новую веру, которую насильно заталкивали в глотки, заставляя запивать «христовой кровью». Некоторые люди, однако, упорно боролись: прятали у себя дома банников, прикармливали свежим мясом волколаков, тайком совершали обряды. На первый взгляд, вполне очевидно, кто в итоге победил, если через несколько веков зазвучало «православие, самодержавие, народность», однако есть вероятность, что война еще не закончена. И однажды язычники выйдут из подполья, призвав темным ритуалом Чернобога, который с великой радостью отомстит всем этим современным святошам за тысячелетнее забвение.
И произойдет это в самое ближайшее время, кстати говоря, если верить моему знакомому волколаку. Так что рекомендую заготавливать молоко для домовых.

@темы: 3Л процессирует/прогрессирует

---

Макс Фрай – "Большая телега"

Май неожиданно взялся за ум и дописал отзыв на прочитанную еще в январе книжку. Удивительное дело.
____

Бывает так, что и скучно и грустно, и руки опускаются, и поговорить о по-настоящему важном не с кем, и Вдохновение убегает куда-то, спешно собрав чемодан. Оправдывается, мол, срочные дела, а на деле – малодушно бросает страдать. Одним словом, тоска.
И так совсем скопытиться можно, по идее, но мне повезло – откопал на книжных полках всеисцеляющую таблетку, радостно сгрыз и вам советую. Макс Фрай – «Большая телега», помогает моментально, отпускается без рецепта, противопоказаний нет, принимать для профилактики – по рассказу в день, для лечения серьезной хандры всю книгу залпом.
Если отложить в сторону метафоричность, то перед нами – сборник рассказов, связанных между собой лейтмотивом магичности городов Европы, ноткой благостного творческого сумасшествия главных героев и ароматом хорошо сваренного эспрессо. Эта книга – разговор с близким другом, рассказывающим про всякие чудеса так просто и правдоподобно, что хочется плюнуть в лицо реальности и поверить. А еще больше хочется сорваться и прыгнуть на вокзале в случайный поезд и слинять хоть на пару дней в ближайший пригород – ловить эти самые чудеса.
Не могу сказать, что каждый из рассказов пробирает насквозь, выворачивает душу, гладит ее эстетическим утюгом и пласточками складывает обратно, однако Хорошие Тексты в сборнике имеются: то есть такие, которые не просто для развлечения изголодавшейся по авантюрам сущности, а про что-то большое и правильное, наталкивающее на размышления о вечном и человечном. Не буду вдаваться в подробности, но мне очень зашел концепт про вершение чудес своими руками. И про случайное создание миров между делом. Словом, интересные мысли из этого сборника успешно извлекаются, было бы желание.
Замечу также, что наклеечка 18+ на книжке не предвещает содомии и растления младенцев, а лишь оберегает юные умы от пропаганды курения, ибо герои рассказов часто и с удовольствием травят организмы никотином. Не подвергайтесь дурному влиянию, не будьте как я и etc. Лучше читайте хорошую литературу и радуйтесь жизни, которая, если верить общему настроению «Большой телеги», не так уж плоха.

@темы: Mai sagt, литературное

---

Во славу сильного пола*

Подошла к концу первая неделя #спонедельникового челленджа и – любопытная закономерность – из проекта единовременно вылетели все юноши из нашего чата (не знаю причин и даже не слишком строго сужу: на них, конечно же, мог обрушиться метеоритный дождь или массово заболевшие пожилые тетушки "самых честных правил", заставившие себя уважать), но факт остается фактом. В данном конкретном случае самым слабым звеном оказался "сильный" пол.
На учебе картина тоже преинтересная. Впахивают добросовестно почти исключительно девушки. Иллюстративно иллюстрирует раздача Гвоздевой тем для внутригрупповых ораторских прений: мы с товарищками доказывали, что необходимо учить античку, а юноши, что и без нее можно обойтись. Результат трудов, кстати, показал, кто читал Цицерона, чьи ораторские приемы надо было использовать в своем выступлении, а кто не очень.
Кстати об античной литературе, есть отличный и крайне жизнеутверждающий кусок из Энеиды, где прекрасная амазонка раздает люлей троянцам:

Читать для поднятия боевого духа

Там, где сеча кипит, ама­зон­ка лику­ет Камил­ла:
Левая грудь откры­та у ней, кол­чан за пле­ча­ми,
То посы­ла­ет она все чаще гиб­кие дро­ты,
То бое­вой свой топор рукой несла­бе­ю­щей дер­жит;
Лук золо­той за спи­ною зве­нит — ору­жье Диа­ны.
Даже когда отсту­пить застав­ля­ет Камил­лу про­тив­ник,
Стре­лы она посы­ла­ет назад, на бегу обер­нув­шись.
Спут­ниц отбор­ный отряд окру­жа­ет Камил­лу: Лари­на,
Тул­ла несет­ся за ней и Тар­пея с мед­ной секи­рой;
Луч­ших Ита­лии дев избра­ла она — укра­ше­нье
Вой­ска, и в мир­ные дни, и в бою надеж­ных помощ­ниц.
Так во фра­кий­ском краю по застыв­шим вол­нам Тер­мо­дон­та
Гонят со зво­ном коней ама­зон­ки в пест­рых доспе­хах,
Мчат с Иппо­ли­тою в бой или вслед люби­ми­це Мар­са,
Пен­те­си­лее, летят за ее колес­ни­цей, и гром­кий
Жен­ский раз­но­сит­ся клич, и щиты луно­вид­ные бле­щут.
Пер­вым кого и послед­ним кого, суро­вая дева,
Пика настиг­ла твоя? Сколь­ко тел ты в пра­хе про­стер­ла?
Пер­вым был Кли­тия сын Эвней: летел на тебя он,
Но в обна­жен­ную грудь впи­лось ело­вое древ­ко,
Гря­нул­ся воин с коня и на рану упал, изры­гая
Кро­ви пото­ки в песок и кор­чась в муках пред­смерт­ных.
Сле­дом Пагас и Лир погиб­ли: пер­вый пытал­ся
Повод пой­мать, когда ране­ный конь его сбро­сил, вто­рой же
К дру­гу спе­шил, чтоб его под­хва­тить рукой без­оруж­ной.
Так друг на дру­га они и рух­ну­ли оба. А дева,
Сына Гип­по­та сра­зив, Ама­ст­ра, мчит­ся в пого­ню
За Демо­фон­том, Тере­ем, и Хро­ми­ем, и Гар­па­ли­ком.
Сколь­ко бро­са­ет она в про­тив­ни­ка дро­ти­ков мет­ких,
Столь­ко и гибнет мужей. Но вот на коне апу­лий­ском
Орнит, охот­ник лихой, в неви­дан­ных ска­чет доспе­хах:
Шку­рой быка, вои­те­ля стад, широ­кие пле­чи
Орнит одел и покрыл огром­ную голо­ву пастью
Вол­ка, в кото­рой клы­ки тор­ча­ли из челю­стей мощ­ных;
Сель­ская пика в руках у него; меж всад­ни­ков Орнит
Носит­ся взад и впе­ред и ростом всех пре­вос­хо­дит.
Дева его без тру­да средь вра­гов бегу­щих настиг­ла,
Грудь прон­зи­ла ему и недоб­рое мол­ви­ла сло­во:
«Мнил ты, тир­ре­нец, что здесь на лес­но­го зве­ря обла­ва?
День насту­пил, когда мы опро­верг­нем жен­ским ору­жьем
Ваши сло­ва. Но к манам отцов и ты не без сла­вы
Явишь­ся, ибо сама тебя сра­зи­ла Камил­ла».
Бута поверг­ла она и за ним Орси­ло­ха — из тев­кров
Самых могу­чих мужей; убе­гав­ше­му Буту вон­зи­лось
В шею копье, где она меж коль­чу­гой и шле­мом откры­та,
Где у всад­ни­ков щит за спи­ною сле­ва сви­са­ет;
Бег­ством при­твор­ным потом увлек­ла Орси­ло­ха Камил­ла,
Вле­во пусти­ла коня, чтоб ска­кать по мень­ше­му кру­гу,
Мужа, что гнал­ся за ней, догна­ла и, моль­бам не вни­мая,
Два­жды удар нанес­ла секи­рой тяж­кой по шле­му,
Медь и кость раз­ру­бив, так что мозг полил­ся из раны.
Деве навстре­чу летел и вне­зап­но замер в испу­ге
Авна воин­ствен­ный сын, оби­та­те­ля гор Апен­нин­ских;
Был он, поку­да судь­ба поз­во­ля­ла, хит­рец не послед­ний
Средь лигу­рий­цев; и вот, уви­дав, что от встре­чи с царев­ной
Не укло­нить­ся никак, что бежать не удаст­ся от бит­вы,
Стал он улов­ки в уме измыш­лять и Камил­ле лука­во
Мол­вил: «Пусть жен­щи­на ты — и для жен­щи­ны мно­го ли чести
В бит­ве вве­рять­ся коню? При­дер­жи ска­ку­на и на зем­лю
Сме­ло сту­пи, чтоб со мной в поедин­ке пешем сра­зить­ся.
Ско­ро узна­ешь ты, кто будет вет­ре­ной сла­вой обма­нут!»
Так он ска­зал; а она, уязв­лен­ная жгу­чей оби­дой,
Спут­ни­цам взять ска­ку­на при­ка­за­ла и спе­ши­лась храб­ро,
Толь­ко с мечом и глад­ким щитом, чтоб сра­зить­ся на рав­ных.
Он же, решив, что теперь одо­лел ее хит­рым обма­ном,
Боль­ше не мед­лил, но вмиг повер­нул коня и быст­рее
Прочь поле­тел, торо­пя жереб­ца желез­ною шпо­рой.
«Зря зано­сишь­ся ты, лигу­рий­ский хваст­ли­вый спе­си­вец!
Знай, тебя не спа­сут изво­рот­ли­вых пред­ков улов­ки,
К лжи­во­му Авну живым не помо­жет вер­нуть­ся ковар­ство».
Мол­ви­ла так и стрем­глав понес­лась лег­ко­но­гая дева
И, обо­гнав ска­ку­на, к бег­ле­цу лицом повер­ну­лась,
Повод схва­ти­ла рукой — и кро­ва­вая кара свер­ши­лась.
Так, с уте­са взле­тев, свя­щен­ный хищ­ник пер­на­тый
Мчит­ся лег­ко на кры­лах, в обла­ках насти­га­ет голуб­ку,
Жад­но хва­та­ет ее и тер­за­ет ког­тя­ми кри­вы­ми, —
Толь­ко капа­ет кровь и кру­жат­ся в воз­ду­хе перья.

Словом, я что-то совсем не понимаю всех этих шуточек про женский интеллект и показушную слабость, если мы можем все вынести и всех порвать.
_____
*женского, конечно же

@темы: 3Л процессирует/прогрессирует, феминь, министерство самообразования

---

Ночные скухнимысли

Умирающему проще всего говорить, что смерти нет.
Сейчас объясню. Вот находится человек на пороге иного мира, смотрит в глаза старухе с косой и заявляет гордо: "Нет тебя". Отправляется на тот свет через некоторое время, конечно.
Дальше он либо погружается в мрачное нечто, то есть навеки исчезает, либо приходит в себя в условном раю, где встречает свою прабабку (там она вновь в цветущем возрасте) и раскуривает с ней на пару райский кальян. Ему, собственно говоря, в любом случае вполне норм.
Его товарищам, оставшимся на Земле, напротив, крайне несладко. Именно они, в отличие от покинувшего эту реальность счастливца, отчетливо осознают, что смерть есть. И хоть ты в лепешку расшибись/ с бубном станцуй/Одиссею в оригинале наизусть выучи, а человека назад не вернешь. Баста. Можно, конечно, наведаться к медиуму, чем Конан Дойль, кажется, увлекался, но это все равно лишь дым от костра.
Словом, смерть есть для живущих, смерти нет для погибших, надо жить вечно, чтобы не расстраивать близких людей.

@темы: 3Л процессирует/прогрессирует

---

Я тут разгадала секрет выигрывания в лотереях.
Вчера на мессовском Годспелле разыгрывались всякие ништяки, связанные с изучением английского (скидочки, сертификаты). Надо было заполнить анкету, бросить ее в ящичек и все такое. Перед самим мюзиклом рандомно вытаскивали эти бумажки и раздавали призы. Стою я, значит, в этой толпе не в самом радужном настроении и с отчетливым желанием стать бесплотной невидимкой и думаю что-то вроде «только бы меня не назвали, как я не хочу выходить в этот круг и радостно улыбаться». Нетрудно догадаться, чье имя звучит первым х)
Словом, чем меньше ты хочешь выиграть, тем больше шанс, что тебе повезет. Хотя годовой золотой статус на Лингвалео – неплохая штука, надо признать.

@темы: байки в пространство

---

"Наше лето – отголосок вечного Лета"

Вчера выпрыгнула на меня песенка про лето 2014. И такой стразу determination просыпается в этому году тоже творить всякого рода неистовые безумства, чтобы запомнилось на подольше

Обе-Рек - Летняя

Двери распахнуло долгожданное лето
В мир, где всё наполнено благой суетой.
Мы с тобой с весны не по погоде одеты,
Дома не сидится, и противен покой.

Место рюкзакам за молодыми плечами,
Место молодым ногам на твёрдой земле,
Песнями пугали тишину мы ночами,
По утрам костры будили в сонной золе.

Небо синее,
Грозовые облака,
А ты красивая,
И широкая река…

Лето разбивает окна нашей квартиры
Кирпичами солнечных горячих лучей,
Пусто в этом зимнем однокомнатном мире,
Нас позвали травы и прохладный ручей.

Нам дарили песни развесёлые птицы,
Ладили венки нам полевые цветы,
И шептали тайны ветра сосны-сестрицы,
Улыбалась небу беззаботная ты.

Небо синее…

Наше лето – отголосок вечного Лета,
Жизни утверждение во всей правоте,
Только вот беда - оно ведь будет раздето
И распято осенью на жёлтой листве.

Птицы собираются предательски в стаи,
Оставляя нас пред этим бледным лицом,
Не грусти, родная, лето всё ж воскресает
И победу празднует над смертным венцом.

@темы: дела давно минувших дней, музыка

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра